Me sorprende

Gracias a la poetisa argentina Mirta Tessio por la grabación de mi poema.

Llevarte al mar

 

Era un amante de la lluvia, lo ponía triste o alegre, eran imprevisibles sus cambios. En los meses de lluvia siempre jugábamos debajo de ella. Amándonos en los resquicios de las puertas. Después, tiritando yo lo miraba, encontraba en sus ojos la ternura, nos sentíamos tan amantes, tan nuestros. Jamás esa emoción de mi mente se ha borrado. Solamente comparable con la dicha de que tú anidabas en mí. Tu padre y yo fuimos felices adivinando en las nubes, del cielo azul el color de tus ojos, de tu faz, de tu pelo, y de tu risa. Evoco los días de campo en el bosque. Los días nadando, bronceando nuestros cuerpos. Sé lo perdidamente feliz que fui, hoy, que no me intereso por nada.

Escribo tonterías, miles de lamentos, los borro, los rompo. Vuelvo a escribir de nueva cuenta mi dolor, sin que nada me conforme. El sentimiento de vacío es total, la soledad me desgarra. Me destruyen esas tardes grises, sentada, perdida en mis recuerdos. ¿Hago lo correcto, no es mejor ser ballena, suicidio colectivo? ¡Como explicarte este mundo! Siempre pensamos llevarte al mar, que tus pequeños pies, se deslizaran en la arena al contacto con el agua salina. ¿Conocerás el mar, hijo mío?, ¿te traeré al mundo solo, por ver tu sonrisa, por acariciarte, por sentir crecer este amor en capullo? ¿Me reiré de tus primeros pasos tambaleantes, de tus iniciales gorgoteos, de tus sonidos guturales, muy parecidos a papá?, ¿No volverá mi dolor al mirar a las parejas, caminar por las calles, en su irresponsabilidad de ser felices Mi hoy odio por la música, por la alegría, ¿te la contagiaré?  Como seguir dándote vida en mis entrañas, si cada día muero, por tu padre, desde su muerte, herido por ladrones, por robarle unos cuantos pesos, mientras lo esperábamos. Yo mirando a través de la ventana y tu feliz, moviéndote, dando patadas, dentro de mi vientre.

Acompañó a la lluvia.

Se resguardó,
en aquél reducido

espacio de la lluvia.

Se regocijó
de estar tan cerca de ella,
detrás de esa cortina
acuosa e incesante.

Las tiras de agua
humedecieron sus ojos;
de recuerdos,
de noches de luciérnagas,
de dicha y de suspiros.

Sintió en su piel la frescura de las gotas
que salpicaban su rostro,
del soplo del aire,
y aspiró el incienso de la tierra.

Todo era tan bello,
la naturaleza mojándose.
Lo lastimó, no oír el chubasco.

El aguacero arreció
y él se sintió,
ira del viento.

Como hizo daño la ausencia;
de los ruidos sobre la tierra,
sobre los vidrios, sobre el tejado.

Recién sordo, el viejo
se quedo llorando,
y acompañó al diluvio.

 

Tan bella, tan tierna
seductora y guapa.

Bello dibujo su formado cuerpo.

Tan niña, con esos ojazos.
Tan fresca... con esa gracia,
tan grácil, su  silueta.

su sonrisa  era una  brisa.

Si lo pienso, lo que me atrajo
de ella fue su candor.
Y esa inocencia que
voceaba su rostro.

Aquí delante de todos
por mi madre, les juro…
lo tanto, que la quería

¡Estoy enamorada, lo siento,
te estimo, te miro como un amigo,
 lastimarte es lo menos que quiero!

Puso su mano, sobre mi crispado puño
y dijo: comprende.

¡A mi amor, dijo no. No lo creía,
cegó a mi alma la ira!
Fue entonces que la estrangulé

no será de otro, pensé,
miré su rostro violáceo
y sé que por celos,
oprimí más y más. 

¡Así fue señor juez!

En noches como esta

En noches como esta
de viento y frío,
de ruido de océano,
las estrellas no brillan
en el cielo plomizo.

Camino por las veredas,
ando por mis caminos,
las arenas son mi destino.
Tropiezo con azabaches
así renacen,
tus olvidados ojos.

Las rachas de viento me traen
las caricias de tu cabellera.
En noches como estas mi alma
es negra como tu pelo.

En noches como estas
tus besos serian mi salvación,
porque en mi memoria ronda:

la brisa enredando tu pelo,
mientras una llovizna, moja la arena.
El vaivén de la espuma, jugando en las rocas
y el rastro de mar, tras de tus huellas.

Fueron tus ojos peces, en agua de lluvia.
¡Potro tu cuerpo, entre olas y arena,
cuando el sol moría, entre tus piernas!

Alesha.

 

Dejé atrás los sentimientos viejos, anidados en mi mente, al oír su voz preguntado por los objetos que en mi tienda se mostraban. Alesha, Alesha, le nombra su madre, siempre caminando detrás de ella. Convencido que ese era su nombre, lo memoricé después de que las dos salieron. En la noche sin poder dormir mordía su recuerdo, intentando que no se fugaran de mi memoria sus ojos azules, zafiros destellantes, así como su sonrisa. Me recreaba con su imagen en la oscuridad de mi cuarto.

La volví a ver al otro día, entró a la tienda y detrás su madre. Se iluminaron mis ojos, se dirigió a los cosméticos y le enseñó a su madre las uñas postizas, de las que se había prendado en su visita anterior. Ésta le decía dulcemente Alesha, yo tímido me acerque preguntando: si ese era su nombre y las dos rieron. Aún recuerdo el momento y su risa de manantial. ¡No, no! - me aclararon- te equivocas. Alesha significa: te gusta ó lo quieres. Yo también reí y le regale las uñas.

Cambie mi pueblo triste, abandonado, por sus propios habitantes, condenado a la holganza y a la suciedad de sus calles; a sus paredes descarapeladas,  sin pintura, viejas y descuidadas, por la alegría de verla a ella, en los caminos. Siguiendo su silueta, bajo un sol ardiente, conformándome con ver su figura a lo lejos.

¡Alesha, Alesha! la llamaba. Alesha sonreía, sus mejillas se encendían y los destellos de sus ojos al mirarme, me despertaban la juventud dormida. Nunca pensé sí fue sensato lo que hice, fue un impulso, le hice caso a mi intuición. Antes de conocerla mis días eran monótonos, sin ninguna alegría, llenos de rutina y autodestrucción, encerrado en las paredes de mi almacén, atendiendo a los mismos fantasmas de siempre, con mi mismo mutismo; recurriendo a los mismos monosílabos. Por las tardes observaba a las decenas de aves, chillando, anidando en los árboles. Temerosas del ritual de sombras, que se avecinaba.

Fue el destino que me procuró sus ojos, que sonreían siempre, yo únicamente seguí mi instinto, abandoné todo; mi negocio, mi casa, y a mi pueblo. Fue verla y enamorarme, supe que ella sería mi felicidad, fue... verla y tornarme un vagabundo. Me embriagó la irresponsabilidad de ser feliz.

Me llenaba de alborozo distinguir su particular forma de vestir, su porte, sus atuendos largos, escotados, a la usanza antigua. Nos sentábamos en alguna banca, de algún parque, me sostenía la mano entre las suyas. Y yo sentía mi angustia deslizarse por entre mis dedos y perderla, en sus mimos. Rastreando mi palma, me musitaba quimeras, sueños... adivinando.

Me sentía ligada a ella por siempre; porque siempre había esperado lo sucedido, que me despertó de mi letargo, de mi indiferencia, observando por la tardes, al sol morir, sin sentir más que tedio; por otro día más en mi vida.

Me miraba en sus ojos y me perdía, para volver a ser niño recién nacido, ella me camelaba, entretejía mi pelo, después acercaba su voz a mi oído, cucuruqueándomelo, y sentía el escalofrío que me producía la humedad de su lengua; ya sin distinguir sus cuchicheos. Nos decíamos adiós y presurosa partía y me indicaba a donde irían. 

No era por falta de dinero que me rechazaban los padres de Alesha. Su abuela sí me quería  "es un poco calavere" le decía a su nieta refiriéndose a mí y Alesha me lo relataba en nuestros recuentros y sonreíamos  No me importaba el dinero, lo había ganado a pulso, toda una vida de trabajo de sol a sol, ahorrando, sin darme un buen tiempo para comer, haciéndolo en la tienda, de pie, siempre con las interrupciones de los clientes.

Después de un año la besé. Fue su primer beso y mi primer beso, quiero decir; mi primer beso enamorado, seducido por su aura, perdido por su belleza. Tembloroso como un niño con miedo, deslicé mi mejilla por la suya, hasta alcanzar sus labios y me estremecí con la humedad de su boca; después del beso, note el rocío que hacían más claros sus ojos, océanos de mirada sumisa y anhelante, de la que salí siendo bueno como el pan, como ella quería: "Pero si tú eres mas bueno que el pan. Su copla.

Después de la primera negativa, lo intente de nuevo, volví hablar con su padre ¡No, no tengo nada contra usted, se ve que usted es un buen hombre! ¡pero las costumbres, somos tan distintos, nosotros no podemos permitirnos perder a Rocío! -que era su verdadero nombre- ¡ la adoramos!. Yo, insistía en que podían verla, despues de casarnos, cuantas veces quisiera. En este punto siempre, por su enojo, se cortaba la conversación.

Yo me disfrazaba y desde lejos la contemplaba, algunas veces lavando y recogiendo la ropa, otras jugando con los niños del campamento. Fue una situación muy dolorosa, recorriendo caminos, sierras y valles, siete largos meses de espera, de pesadumbre, de consumirme enamorado y de hondas ojeras.

Fue en una playa de Mazatlán, se veían confiados pensando que yo había olvidado mis propósitos. La vi alejarse de ellos y la seguí. Ella me presintió. ¡mi payo! -dijo- y alegre corrió hacia mi, nuestras lenguas jugaron en nuestras bocas, después de tan larga abstinencia. Me dio la noticia: sus padres habían comprometido a Rocío, la casarían en contra de su voluntad.

Eso es todo; ahora me dedico a vender autos, yendo de aquí para allá, a donde quiera el destino, con mi Rocío, con mi Alesha, con mi gitana, de pueblo en pueblo y ella en la noche me lee la mano, haciéndome cosquillas, después con una sonrisa de niña picara me pregunta ¿Alesha? y apagamos la luz de las velas, con un soplo, oyendo los violines del viento, en nuestra tienda de campaña.

Miliciana de ojos azules.

De antaño dulces destellos,
recuerdos que brillan tan alto,
sin perder su fulgor... tan lejos.

Fueron tus ojos brillo,
en amanecer libertario.
y fueron furia y relámpagos,
de incendio revolucionario.

Fueron resplandor, brillo;
viveza, temeridad y arrojo,
luz, lucimiento e ingenio;
chispa, claridad y esplendor.

Viso, lumbre,
centelleo
que termino en oscuridad.

Un reloj deslizando arenillas.

Hubo una vez bajo la lluvia
un parque, una banca.
Unos niños, sentados
una declaración de amor

Hubo un rotundo no, un adiós,
un triste... triste hasta luego.

Plazos de tiempo encuentros
y desencuentros.

Un reloj deslizando arenillas

Muchos días plomizos
y días de llovizna
Pocos llenos de sol

Hubo más colegios.
Y en los parques, otros asientos,
otras sombras, que no sabían decir no
En los cines, hubo otras chicas.
que ejercían felaciónes en tinieblas

Se dieron diferentes matrimonios.
Infidelidades y sexo.

Se prodigaron aquellos niños caricias y besos
-demasiado tarde-
en sus cuerpos de adultos.

¡Amores de niños que desaparecieron!

Zugzwang En tu ajedrez

Cualquier movimiento mío,
implica estar a merced de ti.
Con certeza sé, que este meneo,
hará que más de ti, sea un reo.

Porque en todos tus gambitos
caigo; como si al ajedrez jugara,
atrapado por tu piel y por tus besos.
¡Ay, si tu risa no me encantara!

En esta posición por ti forzado,
sí lo pienso, de cualquier manera pierdo;
¡sí me quito, me matara tu recuerdo,
si no, matara a mi corazón tu juego!

Prendado de ti y enamorado
que tendría, no lo sé, de raro;
que pierda la partida, si de ti huyo,
y que yendo a ti, pierda el juego.

Un poco de humor Sigmund Brown

Les contaré, que este tiempo
he estado en terapia;
porque sentí que mi cerebro,
trabaja de forma aleatoria,
lo diré de otra manera... errante.

El terapeuta me explicó,
que mi masa cerebral,
padece de un edema inexplicable.

- ¿Usted entiende de física?

- Asentí-

Bien, su cerebro;
es un gran grano de polen,
a la deriva dentro del liquido
y lo que pasa es que una idea
empuja, por decirlo, hacia la izquierda
y muchas otras a la derecha, ese, es el problema.

¿Cómo? – dije-
no entiendo su símil;
yo soy muy coherente,
bueno a veces sí.
No, no, sé que pensar.

¡Ve, es lo que le digo,
una idea puja hacia un lado
y otra por el lado opuesto!

Eso, esta haciendo errático su pensar.
El hemisferio derecho,
es el que se encarga de dirigir los procesos creativos,
mientras que en el hemisferio izquierdo,
predomina el pensamiento,
basado en las leyes de la lógica.
En este vaivén se ha desordenado su pensar.

Las ideas empujan
hacia diferentes puntos a su encéfalo.

Ha notado - me dijo -
- Si con el calor, estas ideas,
van de una parte a otra sin tener asiento.

Me quede desconcertado
porque al inicio de esta primavera,
he tenido varias ideas poéticas brillantes,
de las cuales al poco tiempo desisto.

Déjeme explicarle,
remacho el psicoterapeuta:
"Su cerebro es como una gran balón,
sumergido en el edema.
Así el movimiento Browniano
de las partículas de este líquido,
se debe a las desproporcionalidades
instantáneas en las fuerzas ejercidas
por las pequeñas moléculas líquidas,
sobre su masa cerebral".

"Los pensamientos surgen,
cuando las neuronas
se conectan a otras células nerviosas,
que no pertenecen a su misma red.
Este bombardeo incesante,
este golpeteo de moléculas,
esta interfiriendo en su pensar"

¡Le quedó claro!

De momento, pensé que si.
Y sin hacer más preguntas,
aún perplejo,
le pague la consulta y me despedí.

Antes de irme,
me dio el acostumbrado abrazo
y me regalo un vídeo (pueden verlo arriba)

Me dijo: "La masa  es su cerebro,
las pequeñas esferas de color blanco, sus ideas.

Tome un taxi
y le indique al conductor mi destino,
pero después, dí la orden al chófer,
de cambiar de rumbo.

Traductor de sueños.

Me dijo: hasta un poeta lo entiende
y me explicó su funcionamiento:

¡Es muy sencillo!
este electrodo y la cinta
en la muñeca izquierda.
Con guata, se emplea,
este otro en la cabeza.
Pero antes, elija la escuela
analítica, que traduzca su sueños.

Aquí una serie de psicólogos:
apunte la aguja, por ejemplo

a Jung, si usted disiente del origen sexual
de los sueños. Mire interpreta símbolos
del inconsciente colectivo y arquetipos,
a poetas místicos, ocultos o góticos.

Aquí alfred Aldler, sí ella o él
es un lírico, con sentimiento
sombrío, o de inferioridad.
Y aquí Oto... Oto Rank , 
traduce al poeta atormentado,
que si sueña y besa a su madre,
le cuenta: que no, que no, es complejo de Edipo.

.

Karen Horney, es una sintonia
ideal para las damas poetisas,
contradice su envidia del pene,
en caso de soñar con el Jin Mao,
y otros phallus... de Shanghai.

Aquí esta Lacan, estructuralista,
si, es rapsoda abstracta o matemática.
¡Si piensa triste o en rima de lluvia
melancólica, o muy, muy depresiva,
en este caso indique a Melaine Klein!
flematica, de clima frió... muy inglesa!

Por si, no es millonario y es un juglar...
que trabaja, señale a Stack Sullivan

Por sí  sueña, que mientras labora
no consideran su lira. El aparato descifra, 
del confuso sueño:  que sí, que el jefe le aprecia
 y así, el ansia cesa.

Aquí el clásico de clásicos:
Freud. Los lapsus y los sueños
son realización de inconscientes deseos;
de helados, parricidios o besos.

No recomendable para poetas
gays o poetisas lesbianas.
Por eso de: "Es una perversión,
la homosexualidad,
una desviación de lo estándar". 

Sí, sus ensueños con hachís son utópicos,
deseando cambiar al mundo e innova un Monte Verita;
tejiendo orgias, amor libre y promiscuidad.
Lo mejor es el errabundo de Otto Gross.

Erich Fromm, para cualquier caso de vate,
si quiere saber más del amar y su arte.
Wilhelm Reich para los sueños, de los obreros.
¡Pero ellos, el traductor, no lo pueden comprar,
no, con esos sueldos!

Todavia

Todavía

te vivo en mis alegrías

y en el día a día,

rasgo a rasgo, te dibujo.

A veces tu recuerdo

alza el vuelo, parece que se distancia.

pero gira, regresa y se arremolina,

tu aguafuerte en mi juicio.

Todavía

mi voz se quiebra,

al ir a la mar y mirar,

ver en el, tu silueta

de retrato de boda.

Todavía

refresca a la salina brisa;

el viento de tu pintura,

lo bello de tu sonrisa,

tu rumor de caracola.

Todavía

Mi ser dosifica tu fragancia

en mi laberinto de ensueños

y en los ocasos que miro…

Todavía

después de tantos años

de tanto desierto y de tanta distancia.

Refugiado del dolor -Un recuerdo de Pedro Garfias-

Hay alguien a quien siempre pido perdón
a ese niño que en la vereda se perdió.

Yo conocí a un poeta,
a un inmenso poeta,
como el mar que lo trajo a Veracruz.
Inmenso como España.

Lo conocí siendo yo muy joven.
Por un tiempo, vivió en nuestra casa.

Lo recuerdo con cariño;
huraño, sentado en un sillón,
devorando lecturas.
En un día se bebía una botella de tequila,
a sorbos, despacio, en el transcurso de la vuelta
de las hojas, paladeando un libro.

Conviví con él.
a duras penas aceptaba
cortase el pelo, asearse,
cortarse las uñas de los pies,
siempre perezoso.

Su libreta permanecíá en el buró
En ella escrita dos líneas
que nunca crecieron

Había escrito lo que tenia que decir;
de su España, de sus amores,
de su padre, de su árbol,
de su cielo,
de sus sueños, de sus huesos.

su voz, era una voz,
cascada por el vino, por las farras,
nasal, gutural. Que en su juventud fue inmensa.
Poseía una memoria prodigiosa
para recitar de España a sus poetas
y una cara fea de ermitaño,
de ogro gruñón y aislado.

Recitando su rostro se transformaba,
narrando la poesía como un juglar
El viejo bebedor por medio de su voz
te trasportaba de la alegría, al llanto
a los sentimientos encontrados…
a los perdidos
a la poesía de todos los tiempos,
a su poesía honda,
desgarrada.

Lo recuerdo en su cumpleaños
en la casa de mi hermana, con sus amigos:
el "Niño del brillante",
guitarristas de cante jondo
de la hermana de Carmen Amaya,
en su bohemia;
con sus tragos,
con su emoción,
con su España,
que se encontraba ahí gracias a los amigos.

A recitar Primavera en Eaton Hastings.
Volvía a su voz a su cuerpo, a su fisonomía
todo el dolor, por el amor perdido
por la inmensa, por la oceánica lejanía
de su primer amor, su patria
Su voz se convertía en un grito
en un reclamo, en un balar huérfano,
sin su patria.

Recuerdo aún tu voz recitando Asturias
y se me erizan los vellos

Asturias, si yo pudiera,
si yo supiera cantarte...
Asturias verde de montes
y negra de minerales.
Yo soy un hombre del Sur
polvo, sol, fatiga y hambre,
hombre de pan y horizontes...
¡Hambre!
Bajo la piel resecada
ríos sólidos de sangre
y el corazón asfixiado
sin venas para aliviarte.

-Aquí las lágrimas me era inevitables:

Los ojos ciegos, los ojos
ciegos de tanto mirarte
sin verte, Asturias lejana,
hija de mi misma madre.
Dos veces, dos, has tenido
ocasión para jugarte
la vida en una partida,
y las dos te la jugaste. 

¿Quién derribará ese árbol
de Asturias, ya sin ramaje,
desnudo, seco, clavado
con su raíz entrañable
que corre por toda España
crispándonos de coraje?
Mirad, obreros del mundo
su silueta recortarse
contra este cielo impasible
vertical, inquebrantable,
firme sobre roca firme,
herida viva de su carne.

Millones de puños gritan
su cólera por los aires,
millones de corazones
golpean contra sus cárceles.

Prepara tu salto último
lívida muerte cobarde
prepara tu último salto
que Asturias esta aguardándote
sola en mitad de la Tierra,
hija de mi misma madre.

(¡Ay poeta! hoy podrías vivir de las regalías de la letra de tu poesía con música de Víctor Manue.l Tú que viviste en la absoluta pobreza y de la caridad de los amigos. Como sonreirás al escuchar este canto y más al saber que es el himno del pueblo, del pueblo al que tanto amaste, al que defendiste, al que te entregaste.)

Te recuerdo con mi madre conversando ,
era un domingo, yo quería salir ,
para mirar a mi novia a la salida de la iglesia.

Ella tenía los ojos azules como los de mi madre .
Mi madre me negaba el permiso y tú saliendo
de tu aislamiento,
de tu aspecto huraño, le dijiste:
¡Dejadlo que va a ver a la paloma! con guasa, socarrón

Querido poeta debes saber que de ese tiempo
recuerdo, mi amor a la paloma
Siempre lo guardare en mí, siempre te guardare en mí.
Ere parte de ese padre al que nunca conocí
de esa España que quizás veré.

¿La paloma? voló, no valía la pena.
Fue únicamente unos ojos azules,
el mismo nombre de mi madre
y una boca que reía siempre. Nada más.

Pero te agradezco la intención:
¡Dejadlo que va a ver a la paloma!

Oir a Pedro Garfias

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=critz.php&wid=1269&show=poemas&p=Pedro 

Orquídeas la aventura de tus ojos,

En sus ojos dos luceros, que a mi regreso,
su destello, gritan ¡cuanto te quiero¡
Lo que a mi alma desnuda, es tu figura
que me espera, detras de la ventana.

Es el ingenio de tu charla, la que posterga,
el perfume de tu desnudez en nuestra cama.

Orquídeas la aventura de tus ojos,
misterios, que cautivan a los míos.

En el silencio, la luna en el cristal y el eco de besos
Al amanecer, tu sonrisa y tus labios, atan momentos.

Tú

Después de un beso, nos dijimos adiós.
Me marché, el cielo ennegreció
e inicio la lluvia.

Y volví a encontrarte;
te aspire en el aroma que las cosas
despiden al contacto con la lluvia.

Te percibí en el roció.
que acumulan las hojas.
En las finas gotas que cubrían los
pétalos de las flores.

En los charcos,
en el asfalto
lustroso y mojado.

En el aroma de la tierra,
de las plantas y del silencio.

En la tranquilidad de la noche,
en el suave viento, en la brizna
que acariciaba mi cara.

Resbalaron juntas lluvia y lágrimas,
tú, dispersa, estabas a mi lado.

El moreno Oximoron

Ayer me encontré al jovial portero,
cuando entre al edificio, de la editorial,
al moreno Oximoron.

Quien con su alegre voz me alertó
¡Quihubo jefe! Como lo miré abatido,
pregunté el porqué y me respondió
con una tristeza infinita: ¡Pues verá jefe!

Le daré los pormenores,
de un resumen detallado:
mi amada me tiene un cariño, sin apego.
Es una música callada,
de rumores fidedignos.

Su incomparable belleza es su fealdad,
ella, es un andar solitario entre muchos.

Es de una sencillez soberbia,
de una banalidad profunda.
¡De una deshonestidad, decente!
Coloquialmente: es una crisálida con alas.

De una erudición inculta,
que dialoga conmigo en monólogos.
Su ser es de una monomanía sensata
e insatisfecha, de la complacencia
que mis caricias le brindan.

¿Sabe? Por amarla la odio
y en mi ignorancia soy sabio,
porque al perderme me encontré,
en las penas que me atan
y me desatan de ella.
Pero... mejor me callo
y le digo mi inferencia;
mi infortunio es mi fortuna.

¡Bueno!, usted es ajedrecista
se lo diré en su léxico:
soy un peón pasado
en retroceso, soy un gambito sin cambio,
soy un: ¡Acomodo!, sin tocar.
Una columna abierta, ocupada por mis cuitas.

Hoy mi alegría son mis penas,
por haber sido una combinación sin unión.
Un peón en la octava casilla, sin corona,
por una dama blanca, que no es una Señora.

Lo dejé ahí y a lo lejos, aún sordo, le oí diciendo:

Para mí ella, fue un mate sin jaque,
en la mini calidad, fui un caballo.
Trastocado me quedé, al irme de ella,
porque soy un clásico moderno,
Paranoia justificada... un pinché fiancheto sin flanco.

Pintura de Verónica Martínez Quesada

Yo llegue a ti,
proveniente de otros mares,
en tu playa me atreví,
y vi arder a mis naves.

Mi ser zozobró.
en la humedad de tus ojos.

Tocado por tu
piel y tu aroma
casi perezco en tu cuerpo.

Pensaba e ignorante, fanaticé:
¡La tierra es plana!

Por mis desvelos en tus senos,
hoy como Colón razono.

Vuelvo a su rostro

Vuelvo a su rostro, cada otoño,
risueño, dichoso, con taquicardia;
le confío, secretos, sonrisas
y tiernos abrazos.

En esos mimos,
nos entregamos
y retornan a nosotros
recuerdos y brisas.

Con un beso rozo sus labios.
Me pierdo en sus ojos,
y me hiere el olor de su pelo.

Paseamos por parajes
y en una banca, sentados,
damos de comer a las aves.

La cita es de besos tiernos,
y parpados cerrados.
No hablamos de nuestros maridajes.

Miramos las gotas de lluvia, 
ella acaricia los vellos de mi brazo,
mientras sus palabras me envuelven.

¡Con cuanta nostalgia
la humedad de nuestros ojos
se cuentan  sus cosas!

En el ocaso decimos adiós,
un no te olvides de mí
y nos damos un beso.

La miro alejarse.
Regreso a mi hogar,
tan alegre, tan triste.

Caminando por la calles
la lluvia repite su nombre.

Y volví a encontrarte.

Después de un beso, dijimos adiós.
Me marché, el cielo ennegreció
e inicio la lluvia.

Y volví a encontrarte,
te aspire en el aroma que las cosas
despiden al contacto con la lluvia.

Te percibí en las finas gotas, que cubrían los
pétalos de las flores;

 en el roció
que acumulan las hojas,
en los charcos,
en el asfalto,
lustroso y mojado.

En el aroma de la tierra,
de las plantas y del silencio.
En la tranquilidad de la noche,
en el suave viento, en la brizna
que acariciaba mi cara.

Resbalaron juntas lluvia y lágrimas,
tú, dispersa, estabas a mi lado. 

Enamorada de un botón

Esta abertura coqueta, ovalada.

 con hilo doble, bien cosida

se moría por un botón:

negro, brillante y redondo

Orgullosa, siempre lo lucia

abotonado lo justo.


Como sucede en la vida

el botón se descosió y se extravió.

¡Cuanto la hendedura lloró, al sentirlo perdido y

cuanto se odio!

Al tiempo, lo encontró,

¡pero fue alegría de poco rato!

Lo miró en otra blusa,

en un ojal ambarino.

Moraleja: siempre hay un ojal que recibe a cualquier botón.

Los días que no te veo

Los días 
    que no te veo 
          son días perdidos, 
                       perdidos de sol, 
                                      perdidos, 
                                               de lluvia, 
                                                       aburrimiento y tedio. 

Y, con mi alma 
             desolada deambulo, 
                                    vegeto, 
                                         toda actividad cesa. 

Pero al verte eres; 
                         alba que resplandece en mis días, 
                                                          risa que mueve mis labios, 

sitio que ocupo 
                 espacio que habito, 
                                  bello refugio donde olvido 
                                                               al mundo y su ruido.
_________________

Si pudiera regresar el tiempo.

Si pudiera regresar el tiempo.

Me quedaría con la lluvia,

con aquella, donde tú y yo

Lourdes corríamos hasta tu casa,

mojándonos, terminando empapados

y dándonos un beso.


Me quedaría con la lluvia

de esa tarde, en la penumbra del automóvil,

que con un solo impermeable por ropa,

me deslumbraste con tu cuerpo María Esther


Me quedaría con la lluvia ensordecedora y cómplice

en que oí tus gritos de te quiero Mari Carmen,

la lluvia de tu orgasmo,

la lluvia de lunares de tu cuerpo.


Las otras lluvias tristes las dejaría:

las de mi infancia triste; mirando a través de la ventana,

alejarse, montado en la corriente a mi barco de papel.


El día lluvioso en que murió mi hijo. 

Tristes lluvias.

Soy crisálida en tus palmas

Son milicianos mis ojos
al frente de tu mirada.
Guerrillera es mi boca
asaltando tu labios. 

Soy crisálida en tus palmas,
mariposa, en tus bosquejos.
En tu jardín tardo caracol,
consumiéndote las horas.

Rocío en tu intimidad,
humedad en la orilla
de tu cuerpo.
En tus espinas, flor de cacto.

Lluvia de estrellas
en tus noches aciagas.
Es mi mano en tu vientre,
alba, rompiendo la noche.

Todavía

Todavía

te vivo en mis alegrías

y en el día a día,

rasgo a rasgo, te dibujo.

A veces tu recuerdo

alza el vuelo, parece que no vuelve.

pero gira, regresa y se arremolina,

tu aguafuerte en mi juicio.


Todavía

mi voz se quiebra,

al ir a la mar, y mirar,

ver en el, tu silueta

de retrato de boda.

Todavía

Refresca a la salina brisa;

el viento de tu pintura,

lo bello de tu sonrisa,

tu rumor de caracola.

Todavía

Mi ser dosifica tu fragancia

en mi laberinto de ensueños

y en los ocasos que miro…

Todavía

después de tantos años

de tanto desierto… de tanta distancia.

Atardecer

Pintura de Saro Márquez

Atardecer

sin ti;

azul triste de la  mar,

aves en éxodo,

sombras nostálgicas, 

de palmeras en vaivén.

Sin la luz de tus ojos azabache.


Atardecer

junto a ti;

jazmines perfumando el aire,

gaviotas de luz en el malecón,

olas que avanzan por la playa.

Amarilla herida en el horizonte,

con barquitas en regreso de la mar.

Noche que me abre su corola.

Volatinero.

Con la mente en blanco,
soy foso sin agua: cilanco
Con lápiz y en sotabanco,
ningún párrafo, sólo sanco

Bruto, como un ojanco,
y de imaginación manco,
apoyo busco en un zanco,
intento ser saltimbanco.

¡Ataco, a escribir franco,
inicio a escribir y me atranco!
Unos trazos en el flanco.
y anoto: “Flor de patanco".

Me copio, desestanco;
atrabanco. Pero me atranco,
y saqueo de mi propio banco.
¡Si, seré un azulado carlanco!

A mi caza de utopía: trabanco.
Cojitranco, no vuelo ya como un planco.
Volatinero, y a bordo de un panco:
honro piruetas, hilos. ¡Montambanco!


Cilanco. Charco que deja un río en la orilla al retirar sus aguas, o en el fondo cuando se ha secado.

Sotabanco. Piso habitable colocado por encima de la cornisa general de la casa.
Sanco. Barro muy espeso
Ojanco.  Cíclope.

Saltimbanco: saltimbanqui,equilibrista, volatinero.
Desestanco. Dejar libre lo que está estancado.
Atrabanco Pasar o saltar deprisa, salvar obstáculos.

Atranco Afianzar, sujetar.

Patanco.  Planta silvestre, de flores blancas y fruto pardo. Es muy espinosa y el pinchazo de sus púas es nocivo.

Cojitranco. Que cojea de forma llamativa o exagerado.
Carlanco.  Ave zancuda, del tamaño de un pollo pequeño y de color azulado, que vive en España en estado salvaje.

Trabanco. Trangallo que se pone al cuello de los perros para que no persigan la caza.

Planco. Ave de rapiña, diurna, de color grisáceo con manchas blancas y alrededor de un metro setenta de envergadura

Volatinero. Persona que hace acrobacias con habilidad.  El volatinero caminaba por la cuerda floja.

Panco. Embarcación filipina de cabotaje algo semejante al pontín y de construcción parecida a la de la europea.
Montambanco. Charlatán que desde un banco o mesa anunciaba y elogiaba sus géneros.

Tu cuerpo de aceituna cobijar, en esta de ti, mi hambruna.

Me envuelve tu ternura.
y viajo a la deriva, por tus dunas,
al éxtasis y a la fortuna.

Ya se aúna a mi sosiego

tu dormir. Narre la runa,

reúna la rima lo sentido,

en esta luz de luna

No bese sus labios

Sí, por poder pudiera,
a los días regresar de adolescencia,
presente estar pidiera,
al rato de demencia,
que no besé tus labios por decencia.

Ignorar tu reproche,
beber de tu boca o rozar tu labio,
desnudarte en el coche.
Olvidarme del miedo y del agobio.
Haber palpado, de ti lo pelirrubio.

No se vuelve al pasado,
solo deseos regresan en sueño. 
No vivas apenado,
tampoco en el ensueño,
que de la experiencia nadie es dueño.

El identificador, señaló que llamabas tú

Quise escribirte un poema. Lo intente.
Tomé papel y garrapatee tu nombre.
mirando a través de la ventana, me distraje,

Al volver... miré a las aves,
que saltaban en el agua de la fuente.
Retome la hoja, escribí otra vez tu nombre
y unos vocablos tiernos, que no recuerdo.
Tachone de estrellas el escrito.
Después rompí la hoja,
luminarias que terminaron, en un cesto.

El calor apretaba. Ni una nube, ni una idea, en el esplendido azul.
Desde mi ventana miré, las flores en el jardín
y, a un colibrí aleteando.

Sonó el teléfono, el identificador, señaló que llamabas tú.
Nunca antes, nadie, fue tan oportuna. Sin contestar…
me olvide de ti, del poema y salí a la vida.

¡Como disfrute de la primavera!

Dueto Tristany Gabriel Ella morirá a ratos

Ella.
Sentada
en el cambio de agujas
dejará pasar
tren tras tren,
como yo dejaré pasar
día tras día
esta agonía
que es su inexistencia.

Ella.
Canturreará
melodías
de letras que no escribí.
En la ausencia de sus noches,
en autopistas en nieblas,
transitaré, por mendrugos.

Ella.
Volará,
como yo vuelo,
con los aviones de papel
que construyo
con cada carta que escribo
y no le envío.

Ella.
Morirá a ratos
en distancias perpendiculares
en trenes y rieles.
¿Qué sabemos
de los labios
donde nos ansiamos los dos?

Entre olas de ocaso y olvido

Ahí estaba yo, como el horizonte,
entre el mar y el cielo,
Como arena, entre olas de ocaso y olvido,
entre el vuelo de los pájaros en regreso.
.
Ahí estaba yo en aquella penumbra
de constelaciones brillando,
ahí en la noche, con el cielo claro,
cuando leí tu adiós .
-
Me quede ahí entre el sonido,
de élitros de grillo,
de timbales de cigarras.
Entre añoranzas.

Entre la lluvia,
que después desataron las centellas.
Ahí permanecí...
lavando mi alma, en la llovizna.

Por eso, no te extrañe.

Advertencia no es droga que se venda

En la noche clara,
una fragata en la infinidad
de la mar.  
Y en  la altura,

la luna, una luna de piratas.

En la corbeta, se distingue
una figura esbelta, con faja y espada
La brisa suave,  revuelve su cabellera

Su mirada en lejanía, vislumbrando a los lejos

un faro y la costa.

Se precipita la lluvia.
A la luz de los rayos,
un desembarco de noche.
En el malecón, un carricoche,
y la alegría del reencuentro

En el paisaje, ella abrazada al corso
Como fondo, un galeón y el océano,
con la mar embravecida.

El mozo, fue antes un marino.
¡Hoy es un corsario, navegante,
tránsfuga y perseguido!
Ella un amor imposible, por ser ella

hija, de un señor importante

En plena mar la fragata
En la altura, la luna llena,
blanca. 

La Luna de los amantes,
La noche abierta a las estrellas.
En el silencio una gran nube viaja.

En sus oídos confidencias,
y la humedad de sus labios. 

El mejor de los vinos,
en la suavidad de la seda.

El aroma a océano en el entorno. 
Olor a plantas marinas y plancton, 
a bienestar, a sulfuro de dimetilo,
que revivió de los amantes el brío,

el fuego, la pasión…  y lo sentido.

En el cielo claro
luna y nube se enredan.

¡Damas
esta historia terminó! 

Quizás algunas se han figurado a un Antonio banderas
a Richard Gere, a Andy García
o a Brad Pitt, a Kevin Bacón
a Facundo Aranda, o Leonardo di Caprio.

Quizá hasta a un  ex no-vio

Algunas otoñales, entre cortados suspiros

a Waren Betty, a Paul Newman,
así sin fin... hasta llegar a un Erol Flynn. 
La imaginación es de ustedes.

El responsable del verso soy yo. 

El responsable del particular olor de la orilla del mar es un gas fuertemente oloroso llamado dimetil sulfuro, y no es una droga que se venda.

Gato superticioso.

Un día por la calle, se topo con un tipo .

¡Mal augurio!

Sin presagio de lluvia, ni tormenta
al poco, le chamusco la cola un rayo.

De sus siete vidas, perdió una
Receloso se ha vuelto el negro gato.

Supersticioso piensa:

¡Que es de mala suerte,
que un hombre se le cruce en el camino!

Eres un delfin

Eres un delfín
y, yo en la mar
sigo tus juegos.

Sin fin...
es amar
tus jugueteos,

tu coqueteo
y tu rabiar.
En fin

tu flirteos,
y este, tu no notarme,
será mi fin.

Mujer de juegos

Eres

muy afín

a los fuegos…


A los juegos,

que no tiene fin.

Eres de los seres


que no tienen confín,

en los deseos infieles,

y a ello, tu ruego.


A estos menesteres,

al regodeo de tu ego.

al fin, por fin, les di fin

¡Una caridad para este pobre ciego!.

En mi lenguaje hay palabras
dichas a ti, perdidas,
que nunca he vuelto a repetir.

Tanto te quise
que huí de tus brazos.

Porque me aíslo,
me amargo
y me engaño,
no queriendo ver mi futuro.

¡Una caridad
para este pobre
ciego!.

Tu cuerpo de aceituna cobijar, en esta de ti, mi hambruna.

Sin  defensa entre tus besos 
y ternura. Entre susurros,
voy a la deriva por tus dunas,
al éxtasis y a la fortuna.

Ya se aúna a mi sosiego

tu dormir. Narre la runa,

reúna la rima.... lo sentido,

en esta luz de Luna

Te pensé ese árbol

Pensé que eras
ese árbol que mueve el viento,
alborotando sus hojas.

Ese árbol lleno de nidos,
chillantes, alegres,
poblando mis sueños. 

Te pensé parte de mi naturaleza
en ese azul triste, cuando la tarde muere. 

El árbol es fiel,
solo es para el viento,
el único que lo hace vibrar,
sentirse tan alto.

Lloré, 
había tanta agua para su sustento, 
pero faltabas tú y yo era el viento.

A toda vela en tu tez

Rompeolas tu cuerpo

y los peces de tus ojos

entre tu marina risa.


La sal de tu mirada

en la prisa del aire.

Tu voz infiltrada

de desaire 

y el coral de tus uñas

en la reminiscencia,

de la buena calaña

de mi espalda...

 aún rasgando el alma.

Yo sé que tú eres noche.

Yo sé que tú eres noche encendiendo
farolas en mis sueños.

Tu perfume impregna, a la piel de mi cuerpo
a las  sabanas, a la almohada, a las paredes del cuarto
y trasciende la ventana.

En el campo tu aroma y en mi cuerpo tus besos.

¡Aquel tipo era un genio concebir un traductor de los sueños!

Me dijo: hasta un poeta lo entiende
y me explicó su funcionamiento:

¡Es muy sencillo!
este electrodo y la cinta
en la muñeca izquierda.
Con guata, se emplea,
este otro en la cabeza.
Pero antes, elija la escuela
analítica, que traduzca su sueños.

Aquí una serie de psicólogos:
apunte la aguja, por ejemplo

a Jung, si usted disiente del origen sexual
de los sueños. Mire interpreta símbolos
del inconsciente colectivo y arquetipos,
a poetas místicos, ocultos o góticos.

Aquí alfred Aldler, sí ella o él
es un lírico, con sentimiento
sombrío, o de inferioridad.
Y aquí Oto... Oto Rank , 
traduce al poeta atormentado,
que si sueña y besa a su madre,
le cuenta: que no... que no, es complejo de Edipo.

.

Karen Horney, es una sintonia
ideal para las damas poetisas,
contradice su envidia del pene,
en caso de soñar con el Jin Mao,
y otros phallus... de Shanghai.

Aquí esta Lacan, estructuralista,
si, es rapsoda abstracta o matemática.
¡Si piensa triste o en rima de lluvia
melancólica, o muy, muy depresiva,
en este caso indique a Melaine Klein!
flematica, de clima frió... muy inglesa!

Por si, no es millonario y es un juglar
que trabaja, señale a Stack Sullivan

Por sí  sueña, que mientras labora
no consideran su lira. El aparato descifra, 
del confuso sueño:  que sí, que el jefe le aprecia
 y así, el ansia cesa.

Aquí el clásico de clásicos:
Freud. Los lapsus y los sueños
son realización de inconscientes deseos;
de helados, parricidios o besos.

No recomendable para poetas
gays o poetisas lesbianas.
Por eso de: "Es una perversión,
la homosexualidad,
una desviación de lo estándar". 

Sí sus ensueños con hachís son utópicos,
deseando cambiar al mundo e innova un Monte Verita;
tejiendo orgías, amor libre y promiscuidad.
Lo mejor es el errabundo de Otto Gross.

Erich Fromm, para cualquier caso de vate,
si quiere saber, más del amar y su arte.
Wilhelm Reich para los sueños, de los obreros.
¡Pero ellos, el traductor no lo pueden comprar,
no con esos sueldos!

Recuerdos que volvieron.

Volvió de la amada, el brillo de sus ojos.
Regreso su bello rostro en la noche de rayo
El cierre de sus parpados, sus sonrojos,
Volvió la llama, de aquel calor de mayo;

el verde de aquel vestido, tan, a su cuerpo ceñido.
Volvió de golpe, todo ese amor de adolescentes.
Así, de golpe, volvieron las sístoles, las diástoles,
que provocaban la fiebre, el deseo encendido.

Volvieron sus manos alrededor de su talle, y su pecho
a su deslumbrante desnudes, a su orgasmo.
Volvió por minutos, el frenesí, y la embriaguez..

Sólo por un momento, el viejo sonrió al ayer...
Después la negrura del olvido.

Los cuervos de tus labios

¿Donde estabas tú? en mis ansiedades, por arrancarte el vestido,
y hacer a un lado tus bragas para a través de ese hueco poseerte. 
¿Donde escondiste mariposa, tu aroma
que codicio en la soledad de mi noche?

Regresan los cuervos de tus labios
a romper mi corazón, por sentir la ganas inmensas de ti.
Las arañas de tus dedos recorren mi piel afiebrada.
El vino de tu labios escurriéndome en la imaginación,
despertando endoforminas.

La sensación voluptuosa de tus labios,
tu  succionar; ese placer voluptuoso y abismal,
la voz de Janis, las carcajadas sin sentido,
la felicidad inmensurable, las volutas de humo.
Aquellas esmeraldas, calmando la sed, lo sé no volverán. 
La claridad se despierta y vuelvo al ataúd.

Ergástula.

Detenido estoy en el pasado. En prisión lóbrega

cerrada, oscura. Subterráneas mis pasiones

no ven la luz. En encierro oigo al búho ulular,

los graznidos de un cuervo y a las palomas zurear.

Anhelos idos se elevan sobre mis días. 

Temblor me dan tus oscuridades de estantigua.

Extraño el céfiro matinal, suave, placido

que acariciaba mi rostro y añoro de ti tu gracia,

tu donaire. Tu silueta figulina.

¡Que puedo agregar, sí lo que siento es inefable!

¿Qué palabras podrían explicar la negrura,

de mi oscuro pesar? Fuiste una tirana, porque te quería.

Tú talaste mis olivos, cortaste mis encinas,

y alejaste a mis  pájaros. En paisaje yermo

convertiste, el amor que te tenia. Inhóspito hoy,

sólo observo un cielo de nubes grises y de viento.

Insepulto, hoy soy ulcera NOLI ME TÁNGERE.

Días de prisión

Esos días grises, de lluvia,
con sabor a despedida.
Eso días de nostalgia,
y de niñez.

Días de añoranza
por los colores idos,
por los amores,
perdidos,
sin saber, ya nada de ellos.

Días de tristeza
que se cuelan
en el alma.

Días de niebla,
en que la desolación
te abruma.

De esos días de poetas,
de leerlos,
sin alivio.